Форум Wizards World

[Сенатор_Шелена]

Написано неплохо, что-то слегка напоминающее "Вредные советы" по исполнению.

[Бессердечный]

Ангел Люцифер ("Несущий свет") восстал против Бога. С чего бы? Думается, есть этому объяснение. Если бы не было Люцефера, то не было бы самого понятия "Зла", значит, и понятия "Добро" не было бы. Не может ли быть так, что Бог просто "назначил" Люцифера (заметьте, лучшего из своих ангелов!) провокатором. Люцифер принес Зло, чтобы люди склонились к Добру.
P.S. Просьба к особо ортодоксальным верующим! Не читайте то, что написано ниже, ибо прочтение приведет к сбою в выделении желудочного сока, обильному слюноотделению и греху злословия)) Мне как-то параллельно, а вы потом не замолите этого никогда)))

***

Мятежный дух в безмолвьи бытия
Был сброшен вниз безжалостной рукою,
Поскольку предназначен был судьбою
Исполнить то, что вынес Судия.

Всходила к звездам юная заря,
Багровым светом освещая землю,
И падший восклицал:"Господь, приемлю
Все то, что днесь исходит от Тебя!"

Он был Несущим свет. Теперь - изгой.
Он лучшим был средь ангелов когда-то.
И нет теперь уже ему возврата.
И наречен облыжно Сатаной.

Он стал Вратами в темный мир души.
Исполнилось его предназначенье -
Взяв на себя небесное презренье,
Став темным, к свету этот мир вести.

[Бессердечный]

Старая коза на дворянском балу

В сияньи драгоценных жемчугов,
Сверкая белизною полумаски,
Явились вы из прошлого, из снов,
Из надоевшей и забытой сказки.

Когда-то вы царили на балах,
Вы были воплощеньем Афродиты,
Поклонники роились вокруг вас.
Теперь, увы, вы всеми позабыты.

Поблекла свежесть девичьих ланит,
Походка стала менее изящной,
И образ ваш пожалуй что хранит
Какой-нибудь поручик седовласый.

Зачем, зачем явились вы сюда?
Вас здесь не помнят (более того - не рады).
Вам не дано богиней быть всегда.
Вы не найдете здесь былой услады.

Вас не обнимет нежно кавалер.
Не будет чушь шептать вам страстно в ушко.
Не будет робкого касанья тел.
Секрет не будет ваш хранить подружка.

Да и подруги ваши (сколько их?)
Давно не те. Осколки той эпохи.
Ваш вальс лет двадцать как уже затих.
Вы вместе с вашим веком - развалюхи.

Следы прошедших лет с лица стереть
И полумаска ваша не способна.
Вам остается только лишь стареть
И выбирать фасон красивый гроба.

P.S. Нужно же как-то свой ник оправдать.

[Бессердечный]

***

Я устроил диктат безвкусицы.
Я устрою диктат похабщины.
Неужели не найдется Пушкина,
Чтоб избавить нас от формальщины?

[Сенатор_Шелена]

В авторской трактовке библейских мотивов не увидела ничего крамольного. Вполне себе самодостаточная, насыщенная героикой интерпретация. Кроме слова "облыжно". Ну это уж извините. И в последней строфе 1 и 4 стихи плохо рифмуются.

Исполнение двух нижеследующих стихотворений не понравилось. Черновиково очень. Будто как пришло в голову, так Вы и записали, не дорабатывая и не раздумывая.

[Бессердечный]

Да. Как пришлось, так и записал) Не должно было быть двух нижеследующих, а появились. Писалось, чтобы нить не потерять, ибо потом навряд ли бы пришлось вспомнить, что к чему там) Черновик. Было и прошло - дорабатывать не буду)

[Сенатор_Шелена]

Вам виднее) В конце концов, величайшие творцы относились к своим птенцам примерно так же: триумф завершения, скепсис, недовольство результатом и движение вперёд. Так работали Моцарт, Пушкин, Меркьюри... Лишь немногие наподобие Бетховена постоянно возвращались к уже написанному, дорабатывали и шлифовали. Поэтому у них и написано значительно меньше. Зато высок процент прославленных сочинений)

[Бессердечный]

Пожалуй, выберу путь Моцарта))

[Бессердечный]

***

Мы калечим друг друга. Разве это не видно?
Бьем наотмашь. Чтоб больно. Чтобы боль на века.
Выжигаем те чувства, что были когда-то.
Чем больнее, тем лучше. В идеале - дотла.

Не сумев совладать, подчинить своей воле,
Мы как варвары рушим, что не можем понять,
И ведем себя словно собаки на сене -
Ни себе, ни другим не даем обладать.

Все забыто. Умолкло. И канула в Лету
Память дней лучезарных, высокий полет...
Ничего нам уже, как не жаль, не осталось.
Лишь отчаянье мрачную песню поет.

[Бессердечный]

***

Бережливо и рачительно выжимал из себя любовь,
И цедил ее - капля за каплей - как из раны открывшейся кровь.
Выходила наружу болью. Выходила под скрежет зубов.
И страдания были мучительны, избавляя от сладких оков.

[Бессердечный]

Уд.

[Волюшка]

"Мы калечим друг друга" затронуло... Вообще, вы интересны. Очень. Но никак не могу понять, чего именно не хватает мне. Как пойму - напишу. Творческая душа - потемки)

[Бессердечный]

Благодарю. Дело в том, что мне тоже не совсем понятен процесс перехода идеи в воплощение - начинаю писать об одном, а результат иной раз совсем другой (пошел покушать малины, а наелся черешни). Как-то так))

[ЛИВЕНЬ]

А может чтобы такт (или как это называется, не сильна в терминологии поэтической)) сохранить, написать так - "в переливах её настроения"?
Ни в коем случае не критикую, ничего такого, просто впечатлилась, очень нравится стихотворение

[Бессердечный]

О, Небо!))) Так все просто оказалось, а я бился над этим рефреном (или как там это называется?) - выбивается первая строка из ритма несколько)) Исправлю так, как вы подсказали) Большое спасибо. В соавторы пойдете?))

[ЛИВЕНЬ]

Пожалуйста ) Из меня соавтор не получится, я в поклонницах поэзии по распределению свыше, а тут случайно озарило))

[Сенатор_Шелена]

Перекладываю, как конфетку, сочетание "логика случая". Ох и нравится)
А что было вместо переливов? ДО переливов?

[Бессердечный]

Благодарю) Переливы так и были. Просто строка звучала как "переливы Твоего настроения". По совету Ливня заменил "Твоего" на "ее" и стало звучать более плавно. В "твоего" был один лишний слог, ибо задумывалось как сонет с перекрестной рифмовкой, а получилось...как получилось)) Вернее, сонет не получился. Оказывается, не я командую рифмой и ритмом, а они - мною)) Вот неожиданность-то)))

[Бессердечный]

ЖЗЛ: Куратор Дорн

Заревая багряница в полнеба раскинулась над колыбелью героев - Элаиром. Я пять минут назад отхватил...в смысле, дал люлей на Арене очередному зарвавшемуся новичку (хотя, кто сейчас их разберет, новичок это или уставший от суеты БГ герой, прилетевший в Элаир твинком - таки тянет к началу, не разорвана пуповина "матери городов" вивовских со своими питомцами). Вечер был, как говорят в таких случаях, томным. Зеркальная гладь пруда (батюшки, мой свет, откуда бы здесь пруду взяться?) отражала свет звезд (как все заштампоаванно-то). Впрочем, дело в другом. Пойти томным вечером в Элаире особо некуда (резервация, гетто...да как угодно, смысл один), кроме как в Таверну. В Таверне хоть напиться можно до бесчувствия, до безысходности. Переступив порог этого богоугодного заведения (в анналах вива не зафиксировано ни одного случая попадания божественной молнии в Таверну, что свидетельствует о богоугодности этого кефирного оплота гурманства), я увидел ...пузо. Именно пузо. Эта часть тела известна всем жителям, малым и великим, всех городов этого мира. Это было пузо куратора Дорна. Он всегда там сидит, в Таверне Элаира. Волшебники могут не знать о браке двух глашатаев на заре времен, они могут не ведать о городе голдовом Ястребином и вещах Хотлогских, но Дорна знают все, ибо не минует его ни один из миллионов (или сколько там было?) жителей. Блин! В названии заявлено как ЖЗЛ (как бы в формате интервью), а я все еще на подступах топчусь. Короче, перехожу к делу. В общем, сначала выпил, потом набрался храбрости ( таки взаимосвязаны эти две вещи - алкоголь и храбрость), и уж потом подступил к Дорну Элаирскому. Разговор приводится не совсем целиком, ибо пришлось соревноваться с куратором в количестве выпитого. Сорри, девочки и мальчики.
- - - - - - - - -
- Здравствуйте, куратор...в смысле, многоуважаемый куратор Дорн.
- А, это опять ты...бла, бла, бла...Дневник на стол!
- Вы меня не поняли, товарищ Дорн. Я как бы хотел взять у вас интервью.
- А какого лешего я буду давать тебе интервью? У меня дел по горло!
(Ага, знаем мы его дела! Когда бы вы не пришли в Таверну, этот персонаж всегда там. Постоянно там! Пьет, ест, есть подозрение, что и спит даже, за казенный счет. Будем давить на славолюбие..или как там это называется?).
- Как хотите, уважаемый гном. Нет, даже не гном, а гномище! Только вот всякие сопляки и соплячки, которые ползали здесь, пред вашим светлым ликом, теперь ажно в "легендах вива" значатся, а вы якобы не при чем. Не находите ли вы это оскорбительным? Ведь вы же их, маму их, "курировали", в люди вывели, а все также в тени остаетесь. Вы как тренер по футболу, уважаемый куратор. Команда победила и в славе и почете, а вы за кадром (Да уж! И сравнил. Наш футбол вообще целиком за кадром, вместе с тренерами).
И почесал Дорн Элаирский тыковку (кстати, почему-то все время тянет написать не "Дорн", а "дон" - к чему бы это?). И сказал:
- Х...с тоб...
Упс! Придется таки адаптировать его речь к современным требованиям политкорректности и правилам раздела "Творчество". Итак, он сказал (смысл оригинала, но никак не стилистика!):
- Вы правы, ученик. Я очень рад такой чести, кою вы оказали мне, снизошедши до моей персоны скромной. Я с радостью дам вам интервью. Отвечу на любой ваш вопрос. Пожалуйста, спрашивайте.
Аж самого передернуло от своей же трактовки его незамысловатой речи... Пойду-ка, покурю...

P.S. Забыл, как в таких случаях пишут в американских фильмах? "То би континуед"? Или как там? В общем, ежели не забуду, то напишу продолжение этого интервью...как-нибудь.

[Бессердечный]

три

[Бессердечный]

***

Зазмеилось в предрассветье небо всполохами молний.
Гром раздался, опрокинув небосвод в провал бездонный.
Задрожала твердь земная, обрядив природу в трепет.
Шум реки на перекатах превратился в жалкий лепет.

Буйный ветер в лес ворвался, растревожив сонный сумрак.
Тучи разрядились ливнем, что копили двое суток.
Забурлила, закипела гладкая поверхность пруда,
Под стрелАми дождевыми оборачиваясь в чудо.

Ночь стелила ложе бури восходящему светилу.
Мягко ичиги рассвета звезды бледные тушили.
И проглянет редко-редко хладный луч больного солнца.
Дождь и буря - две стихии - выпили покой до донца.

[Бессердечный]

Грустные мысли

Может, в людской природе быть изменчивыми, непостоянными, неблагодарными?
"Ой, ты, зимушка-зима..." Взял в кавычки, ибо где-то слышал это (песня что ли? Или пословица какая?). А дальше идет что-то доброе и солнечное о зиме, об ожиданиях радостно-трепетных, связанных с нею.
И общее радостное возбуждение ожидания. Ожидание подарков, перемен, которые вот-вот перевернут мироощущение, которые с первым выпавшим снегом, его белизною и непорочностью, смоют всю грязь (накипь) с душ наших. И начнется что-то неизведанно новое, но обязательно хорошее.
И она приходит. Зима приходит ответом на невысказанные мечты о "табула раса" ("чистая страница"). И можно начать все заново, с первой секунды Нового года можно начать жизнь снова - без саднящей боли в груди, без тайного, невысказанного сожаления о том, что сделал/а или не сделал/а. И приходит прощение. Сам/а прощаешь себя. И Слово даешь (именно с большой буквы), что уж теперь-то все будет "как нужно" - загладишь вину перед близкими, исправишь "вот сразу-сразу" все ошибки...и мир становится таким большим, и мир становится четырехмерным.
И хочется выйти на свежий воздух и вдохнуть мороз (это дыхание Зимы). И хочется, чтобы боль в груди не от несбыточных надежд, а от предстоящих воплощений мечты. И дышишь, и распирает грудь, и даже сладко-больно. И в тайне своей темной души с трепетом наполненных слезами глаз ожидаешь, что закружится голова, как у тех студенток, что "от мороза чуть пьяные".
Ты ведь понимаешь сам/а, что грудь твоя не разорвется от воздуха свежего. И все равно чувствуешь себя как-то по-особенному, ибо ведь выдержал испытание Зимой. Ты вобрал в себя новые силы и теперь готов стать другим/ой. "Чистый лист"...
А потом феерия. А потом подарки, гости, каток, дискотеки, корпоративы... Но ты относишься к этому, как к неизбежному - всего лишь перетерпеть. В тебе еще есть тот заряд, который ты вдохнул при свидетельстве первого морозного воздуха, при серебристом снеге под луною. Скрип снега под ногами явственен, и ты еще больше обозначиваешь этот скрип - он в тебе, он такой волнующий, что хочется ощутить его привкус на губах.
Зима как обещание Чуда. И ты готов/а (пусть только схлынут празднества отвлекающие) приступить к этому Чуду. Ты готов/а ко встрече с ним.
Нет. Не будет никакой встречи. И Чудо тоже не всем доступно. И "матушка Зима" через пару месяцев станет "злою мачехой". Ты так ждал/а первого снега, а теперь проклинаешь ее. Свежий ветерок стал тебе ненавистен. Снег стал грязным (интересно, кто его сделал таким?). Мечты? А что мечты? Ты назовешь их "эмоциональным подъемом", кратковременной эйфорией. И вот уже чистая, белая Зима твоими стараниями превращается в каргу, злую и строптивую. Вспомни, не сам/а ли ты так хотел/а видеть ее? А еще вспомни (попутно) человека, однажды въехавшего на осляти в Иерусалим, встречаемого пальмовыми ветвями (у нас они заменены вербой) и всеобщим ликованием. Не подскажешь, чем окончился путь того человека?
И вот уже Зима проклята и распята. И вот уже делают чучела из бывшего кумира, сжигая его на кострах (не напоминает ли тебе это действо распятие?). И повержен прежний кумир. Забыто все - подарки, ожидание Чуда, скрип снега, разноцветье его под луною...Все исчезло и предано проклятию. И под эту какофонию разнузданного глумления над первым снегом происходит жратва. Люди жрут блины, забивая совесть плотским. Так принято? Да ладно?! Кем? Богами, которых мы же и придумали? Традициями, которые мы же и установили? Чушь! Просто нам так удобно. Просто мы уже привыкли не думать над тем, что делаем. Копаю глубоко, да? Ладно, леший с тобою - вновь потеку мирно и плавно, ибо серотонину твоему нужно угождать (а есть ли он, кстати, у тебя, или уже истончился до полного исчезновения?).
Что тебе нужно? Ах, Весна-красна тебе потребна? Изволь. Будет она тебе - вся в зеленом, юная и прекрасная (кстати, вот и символ тебе ее - МУХОМОР. И кому вообще взбрело в голову делать символом весны мухомор? Я о нашем мире говорю, ВиВовском...пока). Исходя из логики, исходя из символа, ты и сам/а, может, догадаешься, чем обернется ожидание Весны?
Надо же! Ты угадал/а. Не пройдет и пары месяцев и Весна Прекрасная, которую ты так ждал/а, предав Зиму, опостылеет тебе. Ручейки и первый чернозем, которым ты так любовался/ась, превратится в твоих глазах в грязную жижу. Первый весенний дождь, при котором ты бегал/а по лужам голыми ступнями, превратится в твоих глазах в слякоть и непогодь. Да, ты не будешь сжигать Весну, но ты и ее прогонишь в ожидании Лета Красного. Предашь и забудешь...
А что дальше? А дальше все по кругу. Позовешь - Возвеличишь - Предашь... Замкнулось.
И ты скажешь, что это - Жизнь. Наверное. Не буду спорить - просто не хочу спорить. Да, это Жизнь. Жизнь, состоящая из перманентного предательства своей Мечты. Жизнь, состоящая из несбывшегося Чуда...

[Бессердечный]

***

Опостылело все. Обрыдло!
Ни туда и ни сюда -
Болтаюсь меж живыми и мертвыми
Как в проруби мужская...елда.

Нашел себе развлечение -
Потихоньку стишки кропать.
Жизнь улетучилась ветром,
Блин, не хочется умирать.

Впрочем, не важно это.
Вообще, не важно все.
Рассвет лучистый встретил -
Кажись, опять пронесло.

Опять можно встать с кровати,
Опять можно грязь месить,
Опять можно просто на хате
Как говорят? Тусить?

Главное, не видеть ночи.
Главное, не быть одному.
День прожит не зря. И ладно.
Значит, быть по сему.

[Бессердечный]

Мать (еще одна)

[Бессердечный]

Элаир. Таверна.

I

В таверне Элаира вновь пирушка.
Огонь в камине весело горит.
И сладкое вино умы пьянит.
Единый миг пустой не будет кружка.

Куратор Дорн эльфийке шепчет в ушко.
В углу гитара жалобно бренчит.
Азарт. Веселье. Золото блестит.
И каждый - друг. И каждая - подружка.

И я сидел в Таверне на пиру,
И наблюдал веселье Элаира,
Но, если спросят, вот что я скажу:

Не видел со времен созданья мира
(А я за ним давно уже слежу)
Печальнее и малолюдней пира.

II

Печальнее и малолюдней пира
Не видел древний город Элаир.
Остановил свой бег, лишившись сил.
И время в нем как будто бы застыло.

И Дорн не так силен, но время было,
Когда он безоружным выходил,
И травмы безоглядно наносил -
Толпа врагов от ужаса вопила.

И не выходит Дорн уже давно -
Приклеился он задом к табуретке.
Услышит битвы шум и...все равно.

Сидит куратор, подвязав салфетки.
С иным врагом сражаться суждено -
Вино, салаты, булки и креветки.

III

Вино, салаты, булки и креветки,
Рулеты, шампиньоны, оливье...
Достаточно обилен стол. Вполне
Гурман доволен. Да, еще конфетки.

Но есть беда - в Таверне гости рЕдки,
Как в море солнца луч. На самом дне
Темно и холодно. И на заре
Свет солнца вниз уходит словно в клетки,

И вырваться не может из воды.
Так и Таверна наша в Элаире -
Пуста и одинока. Нет беды,

Конечно, в том. Но все же мы застыли
В колеблющемся зеркале слюды.
Сказать лишь можем:"Да! Мы тоже были!"

IV

Сказать лишь можем:"Да, мы тоже были.
Ходили тропами героев мы,
И возбуждали завистью умы,
И песни, и стихи о нас сложили.

Мы по волнАм успеха гордо плыли,
Мы наполняли Элаир теплом.
Тенями прошлого теперь живем.
О, небо, как нас девушки любили.

Былые песни город не поет.
Не развевает ветер наши флаги.
Все минуло - и слава, и почет.

И не хватает струй соленой влаги.
Неведомое больше не влечет.
С вершин спустились в темные овраги".