Форум Wizards World

[MargoTQ]

Послушай, ты был прав
Поверь мне, я не плачу
У каждого свой нрав
И гонор свой впридачу

Послушай, я ждала
Тебя в толпе искала
Надежда как зола
На сердце остывала

Послушай, я могла
Любить тебя как раньше
Но вера умерла
Не будет так как раньше

Послушай, мне не ври
Я знаю, есть другая
Не нужно, не темни
Иди, я отпускаю...

Лети же ангелок!
И будь там с нею счастлив!
А мне оставь цветок
В нем нет ни капли фальши

Он искеннен всегда
За ласку платит лаской
Не плачу... ерунда..
Еще одно фиаско

Послушай, уходи
Поверь мне, я не плачу...
В душе идут дожди...
За ними слезы прячу...

[Posledniy_romantik]

Я размышлял о том что ты писала... И написал про то ,но только не в стихах
Я плачу, плачу о том, что я был таким. Таким непонятно неопределённым. Я понял, что все эти годы носил в своем сердце маленький горький комок отчаяния, то и дело пытался тщательно упаковать его в очередную спасительную философскую систему, сулящую смутную надежду на бессмертие, и запрятать как можно дальше, если уж избавиться от этого опасного зародыша неизбывной тоски не в моих силах. И вот теперь наконец пришло время по-детски выплакать эту боль и принять свою судьбу, которая вопреки моей тайной уверенности в собственной исключительности была безжалостно точным зеркальным повторением любой человеческой участи. Все мы больны старостью и смертью -- с рождения, и тут уже ничего не попишешь... На
мгновение я каким-то образом стал всеми умирающими стариками всех миров,
всеми смертниками, доживающими последние дни перед исполнением приговора в
жалкой, обветшавшей темнице. Теперь я знал, что порой покой и смирение могут
быть страшнее самого черного отчаяния. Иногда человек бывает способен бороться не просто до конца, а немного дольше -- и еще как бороться! Отрубленная голова может впиться зубами в горло палача -- слабое утешение для приговоренного, но другого нет и быть не может. Это было полезное открытие, если принять во внимание, что мне тоже наверняка предстояло когда-нибудь стать умирающим стариком.
В каждом человеке с момента рождения таится его собственная смерть, некая
таинственная, ничтожно малая, но почти бесконечно могущественная часть его
существа. Обученная искусству умирать -- и ничему сверх того! -- она молча
дремлет в тишине, пока мы, наивно уверенные в собственном бессмертии,
мечемся по свету в поисках приключений, суетливо роемся на книжных полках,
пытаясь обнаружить там источник сокровенного знания, или смирно сидим на
месте, наслаждаясь повседневными радостями бытия. Мы почти не имеем связи с
этим таинственным существом, нашим настоящим неумолимым убийцей, только сны
у нас общие, но нам никогда не удается договориться и заключить пакт о
ненападении...