Форум Wizards World

[Ниэнна]

Мы не могли быть вместе, но и расстаться не было сил. Я любила его больше жизни, но и ненавидела так, как никого на свете. Я не могла оторвать взгляда от его бесконечно дорогого лица, но в то же время хотела бежать, куда глаза глядят. Это была безумная страсть, это было отчаянное желание никогда-никогда не отпускать, и одновременно прогнать, выставить за дверь, не видеть в своей жизни. Чего было больше, любви или ненависти, я не могла сказать, сердце разрывалось от тоски и глухой, навечно засевшей там боли. Вкус вина отдавал солёным, будто я пила кровь, улыбка казалась резиновой, приклеенной к лицу, и я удивлялась, как никто не замечал натянутости в моём смехе. Мужчины скользили восхищёнными взглядами по обнаженным плечам и спине, но я чувствовала только его горящий взгляд, я надела это платье только для него. Мои глаза блестели от невыплаканных слёз, а я слышала комплименты – «в ваших глазах звёзды, мадам». Они сияли только для него. Внешне я вела себя безупречно, но внутри каждая клеточка кричала, отчаянье кислотой выедало душу. Я должна была отпустить, он должен был сказать «ты свободна», но наши языки словно присохли, не желая обрывать последнюю ниточку, связывавшую нас в единое целое. Когда любишь – становишься чудовищным эгоистом, и хотя я знаю, что любовь это вовсе не обладание предметом чувств, а умение отпустить, я не могу это сделать! Он мой, он был моим, и останется моим навсегда, пусть где-то глубоко в душе, в самом тёмном уголке подсознания, но останется. Он отобрал частицу меня, украл, не спросив разрешения, я тоже не буду милосердна. Людское море затягивало в свой водоворот, я медленно двигалась в нём, но мы находились по разным сторонам огромной залы, словно кто-то упорно не хотел, чтобы мы встретились, прикоснулись друг к другу. Нам было позволено всего лишь смотреть, но эти взгляды выражали чувства лучше любых слов. Мой любимый, мой ненавистный враг.… Как же так получилось, как же мы не уследили? Ведь мы оба знали, наша страсть обречена, и попытки отложить разговор всего лишь продлевали агонию…. Я тряхнула головой, откинув назад тяжёлую копну чёрных, как смоль, кудрей. Сердце болезненно кольнуло воспоминание твоих пальцев, перебирающих мои локоны… Забыть, выкинуть из мыслей, вычеркнуть из памяти, вырвать с кровью из души. Я не твоя, ты не мой, и на этом точка. Это конец. Откуда-то полились резкие и одновременно тягучие звуки танго. Я вздрогнула. Музыка страсти, музыка борьбы, музыка огня…
- Потанцуем?
На моём лице появилась усталая улыбка, плечи чуть опустились. Ну вот. Мы всё-таки встретились. Медленно повернувшись, я протянула руку, с вызовом глядя в глубокие серые глаза.
- Потанцуем.
Гости расступились, образовав пустое пространство – между нами чуть ли не проскакивали искры, и это чувствовали все окружающие. Его ладонь легла мне на спину, другая рука осторожно сжала пальцы, я чуть откинулась назад, глядя в сторону, наши бёдра соприкоснулись: по телу словно пробежал огонь, кровь забурлила, чувства нахлынули волной, сметая все преграды, которые я пыталась выстроить. До меня донёсся его резкий вдох, и я ощутила, как напряглось его тело. Музыка танго обволакивала, проникая в самые отдалённые уголки души, рождая настоящий пожар… Шаг, другой, поворот, снова поворот, замереть, чуть прижавшись, оттолкнуть, два шага в сторону – ровно настолько, насколько позволит его рука, и сначала… . Резкие, порывистые движения, страсть, проскакивающая в каждом прикосновении, напряжение, борьба, сопротивление… Мы словно танцевали нашу жизнь, наши чувства, нашу безнадёжную любовь. Не осталось никого, мы были одни в целом мире, наедине с огнём, бушующим внутри, наедине с танго. Боль мешалась с наслаждением, я улыбалась, не замечая слёз, текущих по щекам, я сжигала себя, отдаваясь эмоциям с отчаянием приговорённого. О, танго, танго… Это был наш первый танец, это было начало, и это станет концом. Я впитывала в себя каждую мелочь: резковатый, свежий аромат туалетной воды, скользящее прикосновение пальцев к обнажённой спине, болезненный укол взгляда, и сама раскрывалась для него, только для него, даря без оглядки всё, что у меня ещё оставалось нашего, принадлежащего только мне, сокровенного. На мгновение прильнуть, склонить голову на плечо, почти коснувшись губами шеи, и – тут же оттолкнуть, уйти, убежать… Чтобы снова быть пойманной в ловушку страсти. В следующий момент уже он склонился над моим лицом, его губы в паре миллиметров от моих, и я слышу тихий, отчаянный стон – мой собственный. Боль в его потемневших, серых глазах – как отражение моей. «Я люблю тебя!» - кричало всё существо, пальцы судорожно сжимали плечи, зубы до крови впивались в губы, загоняя рвущиеся рыдания обратно. «Я люблю тебя…» - еле слышный вздох в ответ, тень горькой улыбки. «Не отпускай меня, не надо!» - руки скользят по груди, ноги медленно подгибаются. «Никому не отдам…» - рывок, поворот, властное объятие, и – шаг назад, я одна.- «Иди… так надо…». Резкое движение, стук каблуков по паркету, сердито нахмуренные брови, - «Ненавижу!!» Мне казалось, музыка длится вечно, как и наш безмолвный разговор на языке танца. Я плавилась, как свечка, я умирала каждый раз, оказавшись всего в паре шагов от него, и возрождалась снова, когда прихотливый танец сводил нас вновь друг с другом. Но счастье не может длиться вечно, пусть даже миг и может растянуться в Вечности. Прозвучали последние аккорды, и тишина обрушилась на нас, разбивая вдребезги стены хрупкого мирка, который мы выстроили нашим танцем, где мы были одни. Я замерла, отчаянно не желая отпускать его, вырывая ещё одну минуту, одну секунду, не отрывая взгляда от его глаз, уже не скрывая слёз. Сначала кто-то один из гостей неуверенно захлопал, потом второй, а потом гости взорвались овациями и восторженными криками. Я слышала их словно издалека, словно находилась в другой комнате, и звуки доносились до меня из-за толстой стены.
- Не плачь…
- Мне больно…
- Мне тоже. Люблю…
- Люблю… И от-пус-ка-ю…
Я выталкивала каждый слог, борясь с рыданием. Оторвавшись от него, я развернулась, поклонилась, резиновая улыбка снова заняла своё место на лице. Не оглядываясь, я поспешила раствориться среди гостей, с каждым шагом чувствуя, как растёт напряжение, как растёт расстояние, как ширится пропасть. Ты никогда не был моим полностью, но ты останешься со мной навсегда, как и я до конца жизни буду жить в твоей душе. Боль утихнет, кровь остановится, рана зарастёт. Прощай… И пусть я ещё долго буду рыдать в подушку по ночам, живя воспоминаниями, это пройдёт, я знаю, и ты знаешь. И не надо так смотреть мне вслед, любовь моя, я верю, что тебе так же плохо, как мне…

P.S. Темнота в спальне давно перестала пугать, как и многое другое, от чего раньше сжималось сердце и наворачивались слёзы на глаза. Я научилась жить без оглядки на прошлое, и лишь в самом дальнем уголке души прочно поселилась музыка танго. Я не пыталась изгнать её оттуда, признав за ней право на существование, да и не хотела, чтобы она уходила. Это единственное, что мне осталось, и единственное, что вызывало всего лишь сладкую грусть, а не глухую, тоскливую боль. Танго, страсть, любовь – для меня эти понятия слились в одно, и с некоторых пор тягучие и вместе с тем резкие звуки всё время тихонько звучали в моей квартире. Так мне казалось, что он рядом, что незримо наблюдает за мной… Не зажигая ночник, я скинула халат и собралась лечь, как вдруг увидела, что на подушке что-то лежит. До меня долетел слабый аромат – я поспешно включила лампу и обнаружила красную розу. Губы невольно тронула грустная улыбка, а в голове снова зазвучало танго. Взяв цветок, я провела бархатистыми лепестками по губам.
- Прошлое не возвращается… - тихо произнесла я, чуть прикрыв глаза и вдохнув запах розы.
Музыка заиграла громче, а над ухом раздался такой до боли родной, полузабытый, но по-прежнему любимый голос:
- Потанцуем?..

[QueenELF]

Превосходный рассказ. Читается легко и на одном дыхании. Напрягает лишь чрезмерное употребление "я". Постарайся подредактировать историю, сократив местоимения до минимума.

[Straif]

Тут мне, видимо, тоже надо сменить пол

[Ниэнна]

To Queenelf: Спасибо, попробую почистить ))
Straif: в каком смысле?

[Зeлeнoглaзaя_Heчиcть]

в смысле, что он считает, что мужчине не понять такого произведения

[Мюсля]

имхо, набор штампов..

[Straif]

Да почему же обязательно мужчины.. мы ведь, как ни странно, разными бываем.
Я даже с Мюслей готов согласиться, что в принципе редкость.
"Превосходный рассказ", написала Queenelf.. я вот думаю, что рассказ просто ужасный, и не то чтобы мой эмоцилнальный диапазон был как у табуретки, просто..ну ужасно это с начала до конца. Вот я и думаю, что смени я пол, может и понравилось бы)
Хотя, если верить Мюсле, это тоже бы не помогло.

[QueenELF]

Ниэнна, желаю Вам творческого успеха. У Вас есть талант.

[Ниэнна]

Благодарю. Насчёт штампов - я также могу сказать о любом в принципе произведении, всё это набор штампов, более распространённых, или менее, это уже зависит от фантазии автора. Многие известные авторы, которых превозносили критики, вызывали у меня не более, чем настойчивые позывы выкинуть купленную сгоряча книгу в унитаз, а ещё лучше - сжечь. Это к слову об "ужасном" рассказе... Впервые встречаю такую резкую критику. Наверное, оттого, что вы не любили так, чтобы всё это выливалось в подобные прозиведения... Что ж. Прошу прощения, что обозначилась тут со своим графоманским опусом. Хоть бы написали, что именно ужасного, может, я тогда бы учла свои, так сказать, ошибки, и делала хоть какие-то шаги к совершенствованию... В моём понимании критика выглядит имено так. А не голословные утверждения на уровне "нравится-не нравится"

[Palumdromus]

вЫ абсолютно правЫ, критика на уровне "нравится-не нравится" - абсолютно несостоятельна, но и реагировать на неё настолько резко всё же не стоит. Ведь вЫ - творец - существо тонкоорганизованное и должнЫ понимать, что все оценки - крайне относительнЫ. Насчёт же штампов, хочется заметить, что штамп штампу рознь - сказано уже практически всё, но сказано по-разному и разнЫми авторами. Суть любого творчества в том, чтобЫ вЫдать "своё" родное, а не общими (и да, давно затёртЫми) фразами описать свои чувства.
Строки почитаннЫе в вашем эссе можно легко представить на устах любой попсовой певички-однодневки, а посему серьёзной художественной ценности они, увЫ, не представляют.
Старайтесь писать так, как можете только вЫ, говорить, как можете только вЫ, думать, как можете только вЫ и тогда, возможно сможете прочувствовать, что такое самобЫтнЫй авторский язЫк - ни на что не похожий и ни с чем не сравнимЫй.

А пока что, представленное в этой теме - лишь фотография чувства, каркас, остов для, надеюсь, самобЫтного и яркого рассказа.

С уважением,

[Мюсля]

Распишу свою позицию так же, как пояснили свою Квина и Штрайф.

Любое произведение (я говорю не о шедеврах, которых немного, а о любом рассказе или стихотворении, который можно читать не ломая челюсти от скуки) состоит из двух важных компонент:
1) сюжет или идея для произведений, его не требующих (например, лирика изображает чьи-то чувства и повествовательной части не содержит)
2) манера написания, являющая собой "техническую" составляющую произведения - образы созданые автором для реализации сюжета или передачи главной идеи; ритмика и качественно подобранные рифмы для стихотворных творений.
Можно выделить еще одну составляющую - грамотность, умение не перенасыщать текст всяческими излишествами и прочие важные мелочи, о которых автору приходится вспоминать на этапе редакторской правки. Но по моему скромному мнению все это вторично, потому что почти все ошибки такого рода необычайно легко устраняются при редактировании.

А вот без хорошей идеи и ярких образов, ее передающих, произведения не будет. Конечно, везде свои условности, в конце концов "ничто не ново под луной": в 21 веке нашей эры, так же как и 21 до нашей, всё так же воспевают вечную любовь и нерушимую дружбу. Но каждый человек видит мир по своему; талант творца как раз и проявляется в том, чтобы показать свой взгляд, найти еще одну грань..
Акценты могут смещаться, компоненты частично взаимозаменться: для приключенческого романа важен закрученый сюжет, который не даст читателю времени рассуждать о высоте образов; мы так же прощаем некую бедность рифм эпическому стихотворению, художественная ценность которого не только в них, а и в содержании; даже бородатый анекдот может быть хорошо воспринят, если его интересно зарифмовать. И наоборот, произведение на часто используемую тему (особенно безсюжетное) должно отличаться искусностью слога.

Если говорить про даное конкретное творение, то по поводу первой компоненты все понятно: тема вечная - "злая любовь, не дающая сойтись, но и не отпускающая", и сюжет к этой теме не прилагается. Следовательно, надо бы ожидать словесных екзерсисов, но увы. Образ "любовь-танго" настолько не нов, что просто печально видеть его вновь, ведь и сам танец - образ любовной страсти, созданый в другом виде искусства. Что же касается отдельных эпитетов, сравнений - они настолько затасканы, что просто ужас.
Чтобы иронически изобразить всю бедность слога, в коментариях к таким зарисовкам иногда пишут два-три таких избитых штампа - даже вырваные из конткеста, они очень узнаваемы. Но здесь в такой коментарий пришлось бы вставлять весь текст: "не могли быть вместе" и тут же "расстаться нет сил"; "соленое как кровь"соседствует с "невыплаканными слезами"; и даже волосы неприменно "черны как смоль". Неужто нет больше ничего черного в этом мире? И так от начала и до конца произведения - один штамп, прочитанный ранее где-нибудь, перетекает в другой.
На каждом таком штампе взгляд искушенного читателя спотыкается; он иронически усмехается: "снова любовь рифмуют с морковью". А уж так настроившись, он врядли оценит глубину переживаний лирического героя.

Что касается того, кто кого и как любил.. любовь и творчество - несколько разные вещи. Для литературы мало чувствовать, нужно уметь передать эти чувства. Каждый из нас пишет стихи, но не все - словами.

[Ниэнна]

Спасибо. Прочитала. Сделала выводы.